Uma escrita feita em sobressaltos, feita à medida que me sento e tenho papel ou tecla para premir. Uma escrita que é feita de vivências, factos, interrogações, alegrias, dores, obrigações, prazer. Uma escrita de necessidade. Uma escrita para respirar.
Evangelos Odyssey Papathanassiou, mais conhecido como Vangelis, musicou prodigiosamente o significado profundo que representou para a Humanidade a descoberta de outros mundos, pelos navegadores de Portugal, Espanha, Inglaterra, França e Holanda que juntos tomaram conta do mundo então desconhecido - África, Ásia e América.
Em 12 de Outubro de 1492, Cristóvão Colombo chegou a uma pequena ilha do Caribe pensando que tinha chegado à Índia. Era a América. Em 20 de Maio de 1498, seria Vasco da Gama a chegar a Calecute, por uma rota muito diferente - pelo Atlântico e o Índico.
VANGELIS no seu álbum "A conquista do Paraiso" 1492, faz referência a esta descoberta casual da América. Tendo em conta a data de hoje e a qualidade da música, aqui vos deixo este magnífico vídeo, no meu regresso a Portugal.
Mais uma vez interrompo os posts de minha autoria, para colocar aqui um texto de Miguel Sousa Tavares, publicado no Expresso de ontem, que merece ser lido por todos que não o puderam ler. Aqui vai -
Pus-me a pensar o que poderia Cavaco Silva dizer na sua "comunicação à imprensa" (em que à imprensa não eram admitidas perguntas) que pudesse justificar a surpresa de ter visto um Presidente envolver-se numa campanha eleitoral e contra o partido do Governo. Não apenas pelo caso das escutas, mas também pelo seu comentário, cirúrgico e cínico, à suspensão do Jornal de Sexta, da TVI. Pus-me a pensar e não vi grande saída presidencial, na matéria das escutas. Porque os factos, já provados ou não desmentidos, falavam por si: primeiro, há um ano e meio atrás, e depois, a um mês e meio das eleições, o assessor de confiança de Cavaco, dizendo falar em seu nome, foi transmitir ao jornal "Público" que a Presidência suspeitava estar a ser escutada e espiada pelo Governo. Isto, na exacta altura em que a campanha do PSD só tinha um tema: a "asfixia" das liberdades e da sociedade pelo Governo controleiro do PS. Que nem sopa no mel! E mudo e quedo, sem desmentir as suspeitas assim lançadas pública e escandalosamente, ficou o Presidente, lá, na sua casa do Algarve, entretido a ver diplomas. E assim ficaria, não tivesse o "Diário de Notícias" desvendado os contornos da trama e obrigado Cavaco ao gesto dúbio de "fazer alterações na sua Casa Civil". Foi então que o PSD se pôs a gritar em surdina que o PR estava a lançar sinais equívocos que poderiam, afinal, beneficiar o PS em vez de prejudicá-lo, e que o melhor era dizer logo tudo, antes mesmo que o povo fosse às umas. Mas, justamente, aí é que estava o problema, como bem se percebeu pela sua comunicação ao país: o que tinha ele para dizer? Nada. Assim, e excluindo desde logo a hipótese de ver o Presidente pedir desculpas pelo sarilho que engendrara ou consentira planeadamente, só vi uma maneira de ele se pôr a salvo: sacrificar em praça pública o amigo Fernando Lima (e é isso que se espera dos amigos dos príncipes, nas horas de aperto). Mas não: talvez tolhido pelo pudor e enraivecido pelo descalabro da sua conduta, vimos um Presidente fora de si, com cara de ódio e pose de majestade ofendida, a quem tinham ousado incomodar ("na minha casa no Algarve, quando dedicava boa parte do meu tempo a ver diplomas ... exigindo que interrompesse as férias .. .). E, de suspeito, Sua Excelência passou a acusador, com uma leviandade que, vinda de um Presidente da República, arrepia. Sim ele é que desconfia que "altos dirigentes do partido do Governo" se interroguem sobre o facto (aliás público e não desmentido) de membros do seu stafe participarem na elaboração do programa eleitoral do PSD; ele é que desconfia do timing da notícia do "Diário de Notícias", e não da do "Público", saída um mês antes e que deu início a toda a história; ele é que não percebe que alguém possa pôr em causa o legítimo direito de um seu assessor acusar o Governo de espiar o Presidente, sem ter de o provar; ele é que julga que o quiseram empurrar para a campanha eleitoral, e não que se empurrou a si mesmo; ele é que desconfia da veracidade do mail trocado entre dois jornalistas do "Público", apenas com a autoridade que lhe dá o facto de ser quem é; e, enfim, num despropósito final e patético, ele é que se lembrou, no próprio dia em que se ia explicar ao país, de subitamente desconfiar da vulnerabilidade do seu computador pessoal, para assim justificar as "questões de segurança" sobre as quais tinham anunciado que iria falar. Enfim, para tudo resumir, não fossem "os superiores interesses nacionais", que, por vezes, obrigam um Presidente da República a "ser capaz de resistir a graves manipulações", que ultrapassam "os limites do tolerável e da decência", e Sua Ofendida Excelência diria aos portugueses, olhos nos olhos, o que verdadeiramente lhe vai na alma: que eles acabaram de reconduzir um governo de bandidos, que lhe interrompem as férias, espiam as comunicações, controlam a liberdade de opinião dos seus assessores e que ele, a bem da nação, terá de suportar enquanto não vir saída. Como comentava um amigo meu, todavia longe do universo PS, "será que ele nos toma a todos por mentecaptos?". Quando Cavaco Silva foi eleito; eu escrevi aqui que nunca tinha sido devoto do culto. Nunca lhe reconheci crédito de estadista nem mérito como governante. Nunca lhe conheci um pensamento político que não fosse estratégico apenas para si próprio nem agenda política que não fosse a do seu interesse pessoal. Nunca o vi gostar de correr riscos nem ter coragem nos momentos difíceis - quer em relação ao país quer em relação ao próprio PSD, que, em grande parte, ainda vive na ilusão de que Cavaco pertence à sua família política, como se ele tivesse alguma família política que não a sua própria. Mas escrevi também que, uma vez eleito, ele passava a ser o Presidente de todos os portugueses e também o meu. Isso acabou terça-feira passada. O homem que se dirigiu ao país como Presidente de todos os portugueses já não o é mais. Colocou-se a si mesmo como Presidente de uma facção – dos devotos que lhe restam ou da maioria silenciosa e ignorante que não segue ou não entende a gravidade do que se passou. Por decisão própria, o Presidente da República tornou-se neste momento o principal factor de instabilidade, o principal obstáculo ao regular funcionamento das instituições democráticas que jurou defender. Nada mais será como dantes. E não apenas entre o Presidente e o futuro governo: entre o Presidente e o país.
85. Reparando, às vezes, no trabalho literário abundante ou, pelo menos, feito de coisas extensas e completas de tantas criaturas que ou conheço ou de quem sei, sinto em mim uma inveja incerta, uma admiração desprezante, um misto incoerente de sentimentos mistos. Fazer qualquer coisa completa, inteira, seja boa ou má – e, se nunca é inteiramente boa, muitas vezes não é inteiramente má -, sim, fazer uma coisa completa causa-me, talvez, mais inveja do que outro qualquer sentimento. É como um filho: é imperfeita como todo o ente humano, mas é nossa como os filhos são. E eu, cujo espírito de crítica própria me não permite senão que veja os defeitos, as falhas, eu, que não ouso escrever mais que trechos, bocados, excertos do inexistente, eu mesmo, no pouco que escrevo, sou imperfeito também. Mais valera, pois, ou a obra completa, ainda que má, que em todo o caso é obra; ou a ausência de palavras, o silêncio inteiro da alma que se reconhece incapaz de agir.
Bernardo Soares, Livro do Desassossego
Sem ter pensado alguma vez nisso, dei comigo nos últimos anos a fazer obra completa ou a tentar fazê-la. Desviei-me do caminho que estava a percorrer, no que respeita à escrita, e atirei-me, é o termo justo, à obra, melhor dizendo – às obras completas. Imaginei-as, preparei-as, investigando e escrevi-as o que melhor que sabia ou pude. Estão feitas e publicadas. E, agora? Que penso eu delas? São o que queria? São completas? Posso orgulhar-me delas? Sei que não são inteiramente boas, mas também sei que, realmente, não são inteiramente más. Mas para que serve uma obra que não é inteiramente má? A quem, se nem a mim? O que poderia ter feito de bom com o tempo, o esforço que nelas investi? Teria conseguido outra coisa completa? Inteiramente boa? Não o problema não está no tamanho do que se faz, no tipo de coisa que se faz. O problema está na verdade, na autenticidade com que se faz, na autenticidade do que se faz. Não, também não seria pelo silêncio que eu iria ou poderia ir. Porque não tendo como tu, Bernardo, um sentido crítico que me deixe ver apenas os defeitos, as falhas, dou comigo a achar, vezes de mais, que o que escrevo, breve ou extenso, ligeiro ou profundo, não só não é inteiramente mau, como, por vezes me parece quase bom, com a lucidez suficiente para saber que bom, com a força dessas três letras, não o é. Raras vezes o é, mesmo quando a escrita é de outros. Costumo pensar que a leviandade com que às vezes escrevo é fruto da imperiosa necessidade de o fazer. Como então respeitar o silêncio inteiro da alma, para que apontas?
Numa breve consulta no YouTube encontrei esta surpreendente Lengalonga, com letra de Regina Guimarães e voz de Ana Deus, que nos transmite uma visão ou um retrato bem cinzento deste Portugal em que vivemos. Penso que esta Lengalonga merece ser escutada, concorde-se ou não com ela. Prevejo que haja quem se arrepie e possa não chegar ao fim. Também prevejo que haja quem a ouça mais do que uma vez. Por isso a coloco aqui. Nada mais salutar do que reflectir sobre as coisas, entender os vários sentidos, estar atento a tudo. São palavras, texto e forma de o apresentar, a que não se pode ficar indiferente. Eu, gostei muito.
Ouvi há dias uma entrevista no Rádio Clube, com Valter Hugo Mãe. Sabia-o escritor de mérito reconhecido, vencedor do Prémio José Saramago, com o romance «O Apocalipse dos Trabalhadores». Não sabia, contudo, que acumulava a escrita com a música. Ouvi-o contar com grande modéstia e aparente verdade a forma como entrara no mundo da música, como vocalista da nova banda Governo. Ele acha que não tem voz. Mas a mãe pensava o contrário. Foi necessário que um dos elementos dos Mão Morta tivesse a mesma opinião da mãe para ele se aventurar, com timidez e alguma vergonha, a dar o salto definitivo para esta nova existência cultural. Confesso que ainda não tive ocasião de ler o Apocalipse, mas já ouvi várias vezes «Meio Bicho e Fogo». Se resolvi deixar aqui este apontamento foi porque gostei do que ouvi e por isso o quero partilhar. O mesmo espero fazer quando ler o Apocalipse.
Foram duas canções muito importantes para mim, há mais de 40 anos. Sobretudo Ma Liberté que cantei centenas de vezes e que, por estranho que pareça, cheguei a pensar que a cantava como se tivesse voz para o fazer. Não teria voz, mas tinha alma.
Estive hoje a rever vários vídeos de cantores que me fizeram vibrar há algumas décadas. Era minha intenção mostrá-los a cantar enquanto novos e depois já perto do fim. Embora me comovessem e ainda mostrassem o seu talento, definitivamente, não eram os mesmos. Não consigo fazer-lhes a maldade de aqui os expor quando perderam qualidade. Quero sim, homenageá-los tal como os conheci, tal como os conservo na minha memória. Convosco, Juliette Greco cantando Feuilles Mortes e Serge Reggiani cantando Le petit garçon.
Penso que um blog também deve ter preocupações educativas. Este vídeo da Polícia de Gales, com as suas chocantes imagens, parece ser um bom exemplo de prevenção rodoviária, já que pode levar a pensar todos aqueles que não respeitam as regras da condução segura e pensam que os acidentes só acontecem aos outros.
A ganância mata, mesmo que demore a matar. Umas vezes de forma fulminante, outras progressivamente, outras de forma tão lenta que o ganancioso não se apercebe para onde caminha. O ganancioso é diferente do ambicioso. Este último, embora por vezes criticável, tem na maioria das vezes mérito e qualidades pessoais. O ganancioso é apenas um ganancioso. Merece ser engolido pela sua ganância. Será que o vídeo é crítica ou apenas diversão?
Um gravíssimo ataque viral impossibilitou-me de durante sete dias colocar novos posts neste meu blog. Felizmente quem sofreu este ataque não fui eu, mas o meu computador que se encontra permanentemente sujeito a ataques, uma vez que todos os dias são fabricados 35.000 novos virus ou maliciosos que se estão nas tintas para a bateria de antivirus que normalmente os esperam. Não quero deixar de retomar já hoje a respiração normal deste blog que se faz de vida e não de silêncios. Mas hoje só aqui colocarei um vídeo de que gostei muito, de origem russa, uma animação sobre desenhos e sonhos de Marc Chagall. Quis contudo deixar antes desse vídeo, um slideshow sobre a obra deste magnífico pintor, para que quem não conheça a sua pintura, possa entender melhor a animação.
Vi há dois dias um filme sobre a vida de Maria Callas. Sempre tive uma paixão por ela, pela sua voz, pelo seu temperamento, pelo vulcão das suas emoções. Sempre me entristeceu a forma como se subjugou ao amor sem sentido que a levou não à felicidade que alvejava e merecia, mas à sua destruição. Há puristas que dizem que a sua voz não era perfeita. É por isso que gosto de não ser purista e apreciar as coisas pelo que elas me fazem sentir e vibrar. Digam o que disserem, Callas foi única. Para mim, que gostava também da Joan Sutterland, da Renata Tebaldi, como gosto agora da Anna Netrebko, todas cantaram a Norma e todas foram (e esta última ainda é), divinas. Mas hoje desencantei no YouTube esta preciosidade gravada há décadas pela RAI - que apesar da falta de meios da altura ainda hoje nos permite vibrar com esta voz e com a música de Vincenzo Bellini - e não quis deixar de a partilhar convosco.
Este vídeo é um verdadeiro achado. Filmado há décadas, na televisão brasileira, com um cenário e orquestra condizentes com a época e com uma dupla que para mim era completamente improvável. Apenas ignorância e preconceito meu. Afinal maneiras de ser, preferências políticas, gostos musicais diferentes não impediram que a dupla se entendesse. Duas grandes vozes para dois públicos aparentemente diferentes. No fundo, a vitória da música.
Raul Solnado morreu, mas eu não sou obrigado a acreditar. Eu sei que ouvi as notícias, vi as reportagens e o crematório. Mas também ouvi as pessoas - os amigos, os que disseram sê-lo, os admiradores, a gente humilde que lidou com ele, e reparei que nenhum deles acreditou que Raul Solnado tivesse morrido. Mudou apenas de residência. A memória da sua arte, a sua maneira de ser, a generosidade de que todos falaram, essa permanece e nem sequer mudou de residência. Devo-lhe o ter-me ajudado a passar muito tempo feliz, da gargalhada à lágrima sensível. Por tudo isso, obrigado Raul e até sempre. E tem a certeza de que farei por ser feliz, já que assim queres...
Num Portugal de ais, de cada vez mais ais, justifica-se que junte aqui a Cantiga dos Ais de Armindo Mendes de Carvalho, na voz do talentoso Mário Viegas que tão cedo nos deixou.
Cercado por netos e amor há quase um mês, não me tem sobrado tempo para nada além deles, muito menos ir escrevendo no blog. Aproveito para postar alguns vídeos que se vêem com agrado, fazem pensar ou rir ou ambas as coisas e me roubam pouco tempo. Desculpem qualquer coisinha ...
Hoje em dia dar uma entrevista para um jornal, revista ou televisão, é acto de grande risco. Nunca se sabe no que vai dar. O melhor que pode suceder é que a entrevista não chegue a ser publicada, porque se o for e mesmo que se tenha exigido ou manifestado o desejo de ler antecipadamente aquilo que vai aparecer estampado em letra de imprensa,corre-se um risco sério de que aquilo que se vai ler, não corresponda minimamente àquilo que se disse e muito menos à forma como se disse. Porque Luís Fernando Veríssimo escreveu numa das suas últimas crónicas no Actual uma magnífica sátira sobre este novo risco, achei importante trazê-la ao conhecimento de quem não lê aquele suplemento do Expresso. Leiam, divirtam-se e sintam-se felizes por não correrem tais riscos.
A qualidade da vida faz-se de coisas essenciais e de pequenos truques e estratagemas que, de uma forma simples e por vezes inocente, nos permitem libertar do peso dos dias, do magma negro da vida citadina.
Isto faz-me lembrar a sabedoria popular, os gestos e atitudes simples, de gente também simples que aposta na simplicidade o pleno do seu dia a dia. Mas também as atitudes mais elaboradas, de gente mais esclarecida, que aproveita a inteligência e o humor como escudo protector contra os misseis homem-homem que o fluir dos dias contra eles insistentemente disparam.
E, de uma forma natural, vem-me ao pensamento a gaveta dos manguitos de Vasco Santana. Homem de humor e do humor, por excelência, beneficiando ainda da carga divertida de seu peso, de seus cento e cem quilos bem medidos, soube aprender por si, que só se pode ser e viver feliz, quando se está livre do efeito desgastante das conversas que se não desejam, das companhias que se não pretendem ou reclamam, das palavras que não afinam pelo diapasão da nossa maneira de ser.
Por isso, ele percebeu que tinha que inventar a sua gaveta dos manguitos. E que gaveta era essa? Apenas uma gaveta vazia da sua secretária atafulhada, mas organizada, no seu camarim de teatro. Era a superior esquerda. Para que servia e qual era o seu truque, o seu estratagema? Quando chegava ao camarim, abria a gaveta, fazia vários manguitos e deixava-os entrar para dentro da gaveta vazia. Depois, fechava-a.
Quando, após o espectáculo, começavam a chegar as pessoas incómodas que o vinham martelar com perguntas e questões idiotas, a que ele não podia escapar, ele fazia um sorriso de beatitude, abria ligeiramente a gaveta e, enquanto conversava afavelmente, olhava para a gaveta e libertava-se a ver saírem disciplinadamente os manguitos que lá metera.
Com este pequeno truque, Vasco Santana conseguia sobreviver às conversas desinteressantes a que era forçado e sentia-se liberto do stress, podendo manter um sorriso que doutro modo, mesmo sendo actor, lhe seria impossível.
Quantos de nós terão a sua gaveta dos manguitos e a usarão para a sua sobrevivência emocional e física? Quantos de nós terão a capacidade de intuir a sua necessidade?
Já um dia escrevi sobre as gavetas da nossa vida, as gavetas da nossa alma. Compartimentar conhecimentos e emoções, vivências e mortes, alegrias e tristezas, parece ser uma posição radical de estreiteza mental, de empobrecimento determinado, de um viver baço e frio. Parece ser. Disse bem. Mas, não é. Porque ter gavetas, não significa que estejam fechadas, com segurança e código. Ter gavetas, é apenas ter gavetas.
Depois, se dirá ou discutirá como elas devem ser. Invioláveis? Estanques? Incomunicáveis? Ou, pelo contrário, abertas, semiabertas, entreabertas ou escancaradas? Com capacidade definida ou expansíveis e de capacidade inesgotável? A gaveta das emoções, a gaveta das recordações, a gaveta da ciência, a gaveta do amor ou dos amores, a gaveta dos nossos manguitos, a gaveta da estratégia, a gaveta da nossa defesa ou das nossas defesas, a gaveta da amizade, a gaveta do ódio ou da sua ausência, um sem fim de gavetas, que fazem da nossa mente um verdadeiro contador, a que só o próprio tem acesso.
Onde vou meter o pôr do sol que acabo de ver? Que foi e já não é? Em que gaveta? Naquela em que já vários sóis se estão a pôr ou numa outra em que fica apenas este que agora vi e que tenho que guardar para que não se perca, porque o vi agora enquanto escrevia o que estou a escrever, enquanto abri e fechei gavetas à velocidade dos meus pensamentos e de seu registo em memória e suas ligações?
Contudo, pensar em tal não me equipa com o poder de criar a minha gaveta dos manguitos. Uma coisa é saber da sua necessidade e de a saber minha e outra bem diferente é a capacidade de a construir, como quem abre uma nova file no computador. Não se trata só de criar a gaveta, mas de saber o que lá meter e de qual será o seu efeito.
O que é que mais alivia o meu espírito? Seja o que for, será isso o manguito da minha gaveta. E para mim será sempre a gaveta dos manguitos, porque foi esta que deu a partida para as outras.
De pequenino se torce o pepino. Diz o provérbio antigo. Se já o esqueceu, fixe este - children see, children do. A outra face da moeda, a mesma finalidade.
Estive fora esta semana. Tive vários contactos, em vários ambientes. Vi coisas novas e revi outras. Pensei na nossa situação de portugueses e nos nossos problemas. De regresso a casa e já fim de semana, pensei que devia publicar estas duas imagens que encerram em si um verdadeiro tratado de sabedoria. Saibamos todos dar um passo para que a nossa bandeira possa estar associada à sabedoria da primeira.
