uma história de burros ou o mercado de acções

Recebi agora esta pequena história, divertida e educativa. Por isso, a repasso.

Certo dia, numa pequena e distante vila, apareceu um homem a anunciar que compraria burros a 5 euros cada.
Como havia muitos burros na região, todos os habitantes da pequena vila começaram a caça ao burro.
O homem acabou por comprar centenas e centenas de burros a 5 euros.
Quando os habitantes diminuíram o esforço na caça, o homem passou a oferecer 10 euros por cada burro.
Toda a gente foi novamente à caça, mas os burros começaram a escassear e a caça foi diminuindo.
É então que o homem aumenta a oferta para 25 euros por burro, mas a quantidade de burros ficou tão reduzida que já não compensava o esforço de ir à caça.
O homem anunciou então que compraria os burros a 50 euros.
Mas que teria que se ausentar por uns dias e deixaria o seu assistente responsável pela compra dos burros.
É então que, na ausência do homem, o assistente faz esta proposta aos habitantes da pequena vila:
- Sabeis dos burros que o meu patrão vos comprou? E se eu vos vendesse esses burros a 35 euros cada? E assim que o meu patrão voltar vós podeis vendê-los a ele pelos 50 euros que ele oferece, e ganhais uma pipa de massa!!! Que acham?
Toda a gente concordou.
Reuniram todas as economias e compraram as centenas de burros ao assistente por 35 euros cada um.

Os dias passaram e eles nunca mais viram o homem nem o seu assistente - somente burros por todo o lado!

Entendem agora como funciona o mercado de acções e porque apareceu a crise?

última carta para josé saramago

Em 9 de Outubro de 1998, enviei esta carta oficial a José Saramago


Em nome da Sociedade Portuguesa de Escritores e Artistas Médicos e no meu pessoal, apresento ao homem raro, íntegro, coerente e frontal e ao escritor ímpar da literatura contemporânea, burilador e alquimista da palavra portuguesa, as melhores felicitações pela justiça que lhe foi feita quando, em boa hora, lhe atribuíram o Prémio Nobel da Literatura de 1998.
Apresento-lhe também os parabéns, ou parabenizo-o como dizem os brasileiros, pelo Prémio Nobel, em nome da União dos Médicos Escritores e Artistas Lusófonos – UMEAL, que ajudei a fundar em 1992 e a que actualmente presido, certo que estou que será esse o sentir de todos os colegas que têm no português a sua forma de expressão oral e escrita.
Em nome de todos nós, que já somos bastantes, deixe-me que lhe diga – Obrigado, José Saramago, por ter elevado a nossa língua ao local que ela merece e a tenha levado ao conhecimento dos muitos que teimam em nos ignorar.
Pombalinho, 9 de Outubro de 1998
Carlos Vieira Reis
Presidente da SOPEAM e da UMEAL


Hoje, um dia depois da sua morte e uma hora depois da sua chegada ao Salão Nobre da Câmara Municipal de Lisboa, escrevo-lhe esta última carta, em meu nome pessoal, para lhe agradecer que nestes 12 anos de nobelizado não tenha mudado a sua maneira de ser nem as qualidades que sempre teve e cultivou.
Não lhe faltaram tentações que conduziriam a uma mudança a que muitos não resistiriam, mas a que o José Saramago soube resistir. A sua escrita ficou cada vez mais vintage.
São cada vez menos aqueles que nos ignoram como povo e como língua e, se assim sucede, a sua grandeza para isso contribuiu.
Cumpriu-se como Homem e como Escritor. O novo caminho espera por si. Por certo será mais macio do que foi este.
Até breve.
CVR

o vinho e o mosto - um exercício de intertextualidade 30

Salieri

106.
(…) De que me serve citar-me génio se resulto ajudante de guarda-livros? Quando Cesário Verde fez dizer ao médico que era, não o Sr. Verde empregado no comércio, mas o poeta Cesário Verde, usou de um daqueles verbalismos do orgulho inútil que suam o cheiro da vaidade. O que ele foi sempre, coitado, foi o Sr. Verde empregado no comércio. O poeta nasceu depois de ele morrer, porque foi depois de ele morrer que nasceu a apreciação do poeta.
Agir, eis a inteligência verdadeira. Serei o que quiser. Mas tenho que querer o que for. O êxito está em ter êxito, e não em ter condições de êxito. Condições de palácio tem qualquer terra larga, mas onde estará o palácio se o não fizerem ali?

Bernardo Soares, Livro do Desassossego (Assírio e Alvim, 1998)

Nada mais verdadeiro – o êxito está em ter êxito e não em ter condições de ter êxito. Por isso, e já o escrevi mais do que uma vez, me considerei sempre um Salieri que nada fazia para ser Mozart. De que serviu a Salieri ser compositor da Corte, maestro da Orquestra Imperial, presidente da Tonkünstler-Societät e professor de Beethoven, Czerny, Liszt, Schubert e outros, se o êxito lhe passou ao lado? Não que o êxito importe por si, mas sim como referência da apreciação que o trabalho de alguém merece. O certo é que poucos têm êxito e muitos são os que poderiam tê-lo igualmente. Todos aqueles que têm a terra larga bastante para ter um palácio, mas que nunca ali o construíram. Que nunca o construíram ou que nunca disso se lembraram ou nunca com isso se preocuparam? E, no fundo, quem constrói o êxito? O próprio ou os outros? Se pensarmos nos tempos de hoje quem o constrói? Os lobbies, o marketing, ou o próprio?
O êxito é como as comendas. Será que quem as recebe as merece? Porquê aqueles e não outros? Quantas vezes concordámos que só aqueles as merecem?
Quando Cesário Verde reclama ser chamado de poeta Cesário Verde e não de Snr. Verde, foi apenas por vaidade? Ou terá sido por ter uma real consciência de si? Por se identificar mais com a sua condição de poeta, aquilo que sentia ser, do que com o snr. Verde que para ele era apenas um apelido, mas não ele-pessoa?
«Serei o que quiser, mas tenho que querer o que for». Agir, portanto. Querer.

CVR

o tango ao serviço do desporto

Vejam o vídeo que a Argentina fez para campanha do Mundial de Futebol e como conseguiu, de uma forma hábil e funcional, valorizar duas das suas referências nacionais - o tango e o futebol.

quando o talento se faz arte

Não é o mesmo que ouvi-la em órgão, piano ou orquestra. Mas não pode deixar de se admirar o talento de Robert Tiso ao executar a Tocata e fuga em ré menor de Johann Sebastian Bach naquilo que poderemos chamar órgão de cristal. Ouçam e vejam com atenção.

uma língua única - o português

Recebi hoje, enviado por um colega e amigo brasileiro, este texto demonstrativo do que se pode fazer com o português e de como é rica e plástica a nossa língua. Leia devagar e com atenção e descubra o que falta neste longo texto. Será possível fazê-lo com outro idioma?

«Sem nenhum tropeço, posso escrever o que quiser sem ele, pois rico é o português e fértil em recursos diversos, tudo permitindo, mesmo o que de início, e somente de início, se pode ter como impossível. Pode-se dizer tudo, com sentido completo, como se isto fosse mero ovo de Colombo.
Desde que se tente sem se pôr inibido, pode muito bem o leitor empreender este belo exercício, dentro do nosso fecundo e peregrino dizer português, puríssimo instrumento dos nossos melhores escritores e mestres do verso, instrumento que nos legou monumentos dignos de eterno e honroso reconhecimento.
Trechos difíceis se resolvem com sinónimos.
Observe-se bem: é certo que, em se querendo, esgrime-se sem limites com este divertimento instrutivo. Brinque-se mesmo com tudo. É um belíssimo desporto do intelecto, pois escrevemos o que quisermos sem o "E" ou sem o "I" ou sem o "O" e, conforme meu exclusivo desejo, escolherei outro, discorrendo livremente, por exemplo, sem o "P", "R" ou "F", ou o que quiser escolher. Podemos, em estilo corrente, repetir sempre um som ou mesmo escrever sem verbos.
Com o concurso de termos escolhidos, isso pode ir longe, escrevendo-se todo um discurso, um conto ou um livro inteiro sobre o que o leitor melhor preferir. Porém mesmo sem o uso pernóstico dos termos difíceis, muito e muito se prossegue do mesmo modo, discorrendo sobre o objecto escolhido, sem impedimentos. Deploro sempre ver moços deste século inconscientemente esquecerem e oprimirem nosso português, hoje culto e belo, querendo substituí-lo pelo inglês. Por quê?
Cultivemos nosso polifónico e fecundo verbo, doce e melodioso, porém incisivo e forte, messe de luminosos estilos, voz de muitos povos, cofre de belos versos e de imenso porte, ninho de cisnes e de condores.
Honremos o que é nosso, ó moços estudiosos, escritores e professores. Honremos o digníssimo modo de dizer que nos legou um povo humilde, porém viril e cheio de sentimentos estéticos, pugilo de heróis e de nobres descobridores de mundos novos».


Se não descobriu, eu digo-lhe - nunca foi usada a letra A ...

até que a morte nos separe ...

Eu sei da crise e sinto-a na pele. Conheço as razões que a ela conduziram, como sei que não vai ser fácil libertar-nos dela. Pior ainda, sei de muitos que por ela passarão incólumes sem terem sido acusados de a fabricarem e que sempre ostentarão o sorriso vitorioso dos que se julgam acima de tudo e de todos. Sei destas e de outras desgraças e injustiças. Tenho pois muitas razões para andar triste, furioso, revoltado.
Mas hoje apetece-me rir e ginasticar todos estes músculos que fazem do riso o melhor remédio … Apetece-me rir e tenho uma razão para isso. Por isso, resolvi partilhar convosco uma história ocorrida há dias que, de tão absurda e inacreditável, nos faz rir, quando não seria isso o que se esperaria que fizesse. Vamos à história, então.
Começou há cerca de 50 anos, no altar de uma igreja, quando um e outro repetiram perante o padre, perante Deus, «sim, aceito …. Até que a morte nos separe».
Foram anos e anos de vida em comum, semelhante à da maioria dos casais – rotina e mais rotina, com raros períodos de alegria e muitos de tristeza e dor.
Chegou o tempo do envelhecimento e do «arrumar» dos velhos. A mulher já não conseguia tratar dele e os filhos não estavam interessados nisso. Como vai sendo hábito, o destino foi quase natural – foi para um Lar. (antigamente lar era a própria casa).
Por lá se arrastou escassos anos, com raras visitas da mulher e ainda menos, dos filhos.
Quando o telefone tocou no seu antigo lar, não era do novo Lar que ligavam, mas do hospital, dizendo que ele tinha acabado de falecer.
Prontamente se tratou de tudo e escassas horas depois já ele se encontrava na capela mortuária, em caixão aberto.
A mulher que há mais de 50 anos dissera, com ele, «até que a morte nos separe», chorava, soluçava, debruçava-se sobre ele e beijava-o ardente e continuadamente.
Entretanto, uma sobrinha do morto foi despedir-se do tio e tal impressão este lhe causou que aproximando-se da prima lhe perguntou – tu tens visto o teu pai? Tenho. Porque perguntas? Porque achei o teu pai muito diferente – careca e ele sempre teve cabelo e muito gordo e sempre foi magro. Está gordo, porque está inchado e ele agora já tinha pouco cabelo. OK, tudo bem. E a sobrinha deu-se por esclarecida e nada mais perguntou.
Os beijos da viúva continuavam inflamados, até que a morte finalmente os separasse.
E foi a enterrar numa sexta feira. E a família deixou de chorar.
No dia seguinte, a viúva foi convocada a comparecer na morgue do hospital onde o marido morrera. Quando lá chegou, encontrou uma família de luto, chorosa, e um morto que afirmavam não ser o seu familiar falecido.
Foi-lhe explicado que tinha havido uma lamentável troca e que o seu marido era aquele que ali se encontrava e não o que enterrara. Precisavam pois que identificasse aquele morto como seu marido e devolvesse à outra família o morto já enterrado.
Mesmo sem ver, foi logo dizendo e gritando que o seu marido já fora enterrado e estava no descanso do Senhor.
Mas houve engano, minha senhora.
Qual erro, qual carapuça. Então eu não reconhecia o meu marido com quem casei há quase 50 anos?
Desculpe, minha senhora, mas houve uma troca. Estes senhores não reconhecem este morto como sendo da sua família. A senhora tem que o ver bem e confirmar que é este o seu marido.
Mas confirmar, o quê? O meu marido já o enterrei.
Mas tem que confirmar, minha senhora.
Deixe lá ver, então. Olhou, olhou bem. Este não é o meu marido, foi conclusiva.
Não pode ser, minha senhora. O seu marido não tinha qualquer cicatriz ou sinal, qualquer coisa de que se lembre e o possa identificar?
Tinha. Uma cicatriz, duma operação antiga numa das pernas, perto do joelho.
Foram levantadas as calças e uma cicatriz via-se na coxa esquerda.
Houve um silêncio prolongado.
Ouviu-se então a viúva dizer – credo, que me fartei de beijar o outro, pensando que era o meu homem. Credo! Que Deus me perdoe!

Até que a morte finalmente os separou.



Esta situação é verídica, recente e passou-se algures perto do Tejo.

o beija flor como nunca o viu

O beija-flor bate as asas numa cadência entre os 36 e os 80 batimentos por segundo. Com esta nova tecnologia consegue ver-se batida a batida o seu voo na vertical. Este vídeo é apenas uma pequena parte de tudo que foi filmado pela Globo Repórter.

fuá na casa do cabral

Uma das coisas que me impressionam nas minhas idas ao Brasil, é sentir a forte influência deixada pelos portugueses e os conhecimentos que os brasileiros têm da nossa História, sobretudo naquilo em que ela nos liga a eles. Outra coisa de que gosto é de um bom «romance de cordel» (que ainda hoje se vão encontrando) e de assistir à exibição de cantores repentistas no Nordeste.
Ontem chegou-me às mãos este forró intitulado Fuá (mexerico) na casa do Cabral, tocado no Palace de S. Paulo, num dos Concertos Heineken, por Mestre Ambrósio Siba na rabeca, violão, guitarra e vocal, Helder Vasconcelos no fole de 8 baixos, percussão e vocal, Mazinho Lima no baixo, triângulo e vocal, Maurício Alves na percussão e Eder Rocha na percussão.
A qualidade do som não é a melhor, perdendo-se algumas das palavras. Mesmo assim, vale a pena.

uma visão da ajuda à grécia

Embora este Daniel Cohn-Bendit seja uma espécie de clone do que conhecemos no Maio de 68, vale a pena, como portugueses, escutar a forma como ele apresentou e chamou a hipócrita ajuda da UE à Grécia. Entre os ouvintes destaca-se Durão Barroso.