biblioteca

Neste mar habitado de quem procura,
De quem bebe na teta do livro que escolheu

Eu respiro fundo e não me afogo.

Antes me afago, me afaga este ar
Que em volúpia, voluptuosamente cheiro.

Os dorsos que se perfilam
Não são barreiras ou muros de silêncio,
Mas vasos comunicantes,
Que em seu isolamento se dão.

Não me lembro de abelhas,
Nem isto é uma colmeia.

Aqui onde estou, estamos.

E, quem está, está.
Todos ao pé de seu rio,
Ao pé de sua aldeia.

Que barulho é este que se ouve?

A folha do livro a mudar,
A caneta no papel a arranhar
Ou a memória
Aconchegando a ideia?

CVR